Como num conto de fadas

"Algo vai mal no reino da Perestroika"... Se o Cunhal pode ter dito - e certamente disse - esta frase, também nós, clientes fiéis do restaurante/café/tasco/salão-de-jogos que dá o nome a este blog podemos sentenciar algo de semelhante...

A coisa, ao princípio, não fazia qualquer sentido. Os horários a que nos vinhamos habituando desde há muito tornaram-se cada vez mais rigorosos, o Sr. Oliveira cada vez mais inflexível no seu cumprimento, o jogo da forca a acabar abruptamente, com uma cabeça mais um braçito esboçados à pressa, e vá lá, vai... A páginas tantas começámos a dar por nós na rua enquanto o Cartola ainda dá cartas (coisa que, entretanto, também nos foi proibida). E, por alguma razão, as vagas desculpas relacionadas com um maior controlo policial pareceram-nos esfarrapadas, inconsistentes, tanto mais que os agentes da lei também apreciam a sua (grade de) cerveja, e nada podem ter, no fundo, contra um grupo de boémios e boémias que mais não deseja do que um posto onde possam embriagar-se violentamente com as mesadas e dedicar-se ao jogo clandestino.

Mas a nuvem que cobria a dura realidade desfez-se e, como no primeiro dos dias, "fiat lux"! Um dos nossos capturou o instantâneo que podem ver, onde se comprova que o Sr. Oliveira padece do sintoma-de-cinderela. A partir de hora determinada, o seu sorriso rasgado, o olhar complacente e a boa tez desaparecem, para dar lugar a um rosto que revela a amargura da humilhação, a violência da espuma dos dias.

Aproveitamos para desejar ao Sr. Oliveira uma rápida recuperação, até porque às 23h30 ainda estamos com sede. Queremos voltar a ouvi-lo dizer, confiante, que "não sai mais nada para a mesa, porra, já disse que não sai mais nada, ai, mau, já disse, porra", e queremos ouvi-lo pela noite fora. E agradecer-lhe a presteza com que alterou a rotina do estabelecimento para nos poupar ao triste espectáculo.

Temos, para além disto, sérias razões para acreditar que, ao bater das 12 badaladas, o Troika se passará a transformar - consistentemente com o significado da palavra - numa grande e apetitosa abóbora. E isso, como diria o saudoso Oliceira, não é CHITA.

(investigação leva a cabo por Luis Cruz e Ricardo Moreira)